Autor de 'A Cidadela e de outros romances célebres
Tinha eu, então, trinta e três anos, e era médico, no West End de Londres. Favorecera-me a sorte permitindo-me que, depois de trabalhar por longo tempo, como assistente, em distritos mineiros do País de Gales, chegasse a exercer a medicina, independentemente, auxiliado por um velho medico da família. Este confiara em mim, desde o nosso primeiro encontro, apesar das minhas botinas sujas, e dos meus punhos amarfanhados.
Acho que não fui mau médico. Os clientes pareciam estimar-me. -- não só as velhas e bondosas senhoras que moravam nas vizinhanças do parque, e, julgando-se acometidas de males imaginários, pagavam generosamente os amáveis cuidados que eu lhes vinha dispensar à cabeceira, como também os criados, os carregadores, e os miseráveis moradores das ruas sombrias de Bayswater, que não pagavam nada pelos meus serviços, mas, de fato, precisavam deles.
Faltava, não obstante alguma coisa... Muito embora cuidava de toda essa gente, lesse todos os jornais médicos, frequentasse reuniões científicas, e achasse tempo, ainda, para novos estudos... Eu não confiava em mim mesmo. Nada me prendia a atenção definitivamente. Mencionei, sucessivamente, dedicaram a dermatologia, à cirurgia, à pediatria, sem que, afinal, me decisiva por nenhuma dessas especialidades. Trabalhando o dia inteiro, e, não raro, parte da noite, carecia, contudo, de resistência e de estabilidade.
Certa feita, fui acometido de uma pertinaz indigestão. Embora minha mulher insistisse nisto, só muitas semanas depois resolví, acidentalmente, consultar um colega. Julgava que dalí resultasse, simplesmente, um frasco de bismuto, e um convite para o bridge. Recebí, ao invés, o maior choque de toda a minha vida: sentenciavam-me a seis meses de repouso completo, no campo, e a uma dieta de leite. O exame acusava úlcera gástrica.
Sign up here with your email